A beleza que lemos e relemos

nos versos perfeitos de um poema antigo

que parece palpitar, vivo

E dito, redito, nos não cansa, nunca

Será ela possível num poema novo

que fale como nós, desencontradamente?

Também hoje sentimos (sem ter tempo disso)

Também hoje (por vezes) achamos as palavras

mas falta ao presente a distância inacessível

aquele véu de encanto e de mistério

que o longe, por ser longe e não poder ser nosso,

tem.

À porta de casa, porém,

abertos os olhos que a dor fechou,

mora o encanto, ao Sol do meio-dia,

aqui, agora, reencontradamente,

mora!